Ojos que no ven, corazón curioso, se imagina cosas que son o no son, y si son, no importan, porque el corazón fue desahuciado hace ya mucho.
Corazón que se resigna, ya no quiere ser corazón. Se sumerge en su trabajo, bombea la sangre día y noche, como muchos corazones antes que él lo hicieron y muchos después de él lo harán.
El corazón come sin hambre, pierde peso.
El corazón toma mucha cerveza, y la cerveza lo sumerge, lo apaga un momento y olvida de lo que los ojos no ven. Al día siguiente no siente las manos, pierde todo el día, no recuerda nada.
El corazón se ha vuelto hábil para extraviar el tiempo.
No puede dormir, se ha vuelto un fumador obsesivo, y recuerda lo que los ojos no ven, y quiere dejar de latir.
Ojos que no ven, corazón rabioso, colérico corazón, agitado núcleo visceral. Bombea y bombea sangre caliente, espumosa.
Quiere morir, arrancarse los ojos y morir.
Cobardes ojos, ¿qué es lo que no ven?
Corazón furibundo, insensato por fin, por fin ciego de ira, de sangre, tampoco ve.
Ojos que no ven, corazón que renuncia.
Del trabajo a la casa, de la casa al trabajo. Entristece en la cinta asfáltica, se nubla en el tráfico, pierde el interés entre la muchedumbre.
Ya no piensa, ya no recuerda, sólo late.
Indiferente y gris el corazón, negligente, cuando toca contagia de muerte.
Ojos que no ven, corazón inerte, que no siente, dicen.
Hay cartas que no necesitan estar sobre la mesa, íes que no necesitan puntos sobre sí.
Las posibilidades podrían seguir siendo posibles si no fuese por la realidad que las apuñala, y las posibilidades que les da siempre por morir terriblemente. Duelen en el orgullo, a veces se vuelven crónicas, otras, las mejores, se olvidan.
Es verdad, las ilusiones son invisibles, y lo invisible es fácil de olvidar, pero, ingeniosas las ilusiones, se derraman sobre objetos para no dejarse morir, y los objetos, las personas, no se pueden dejar de ver, porque pesan en la conciencia, se imprimen en recuerdos que las evocan, y se dejan ver, casi siempre, en todos lados, se sienten, usualmente, en todas las manos.
Y si no se olvidan quizás se suplan rostros con rostros, pechos con pechos, recuerdos con recuerdos. Olvidar a fuerza de recordar mucho, quizás, aplastar un rechazo con mil piernas enredadas que terminen por podrir un lejano recuerdo de no sé qué y no sé quién.
Cuerpos enteros como péndulos, agujas que marquen el tiempo, que en el recuerdo hagan tic, tac, quizás.
Malditas cartas que precisaban una mesa, malvadas íes que añoraban sus puntos.
Ni se te ocurra andarte muriendo antes de pagar tus visa cuotas. No caduqués antes que la tele, la refri, el carro.
¡Qué ni-se-te-ocurra!
No andés por allí atravesándote a las balas, a los impuestos, a las ideas, al abandono, al hambre.
Amarrate bien los zapatos antes de cruzar la calle, que los atropellados tienen la costumbre de morir descalzos.
Que no te den ganas de morir porque te podés morir de las puras ganas.
Y cuidadito con andar de pobre y necesitado, porque te podés morir de tanto andar arriesgando la vida, de tanto desgastarte la vida por las migajas.
Hace falta mucho para morirse, no es sólo de cantar las golondrinas. Hace falta mucho, como no.
¿A quién le van a cobrar los que cobran?
Mucho cuidado en los callejones, en las calles y avenidas, procura seguir el paso a la otra gente que, como vos, tiene prohibido morir, y nada de tomarte de la mano con otra persona, mucho menos ayudar, eso es muy peligroso, en cambio ¿Cuándo se ha escuchado de una muerte por ignorar?
Ni se te ocurra morirte antes de fin de mes, porque nos atrasamos en los pagos de las cosas necesarias para vivir, además, ¿a quién voy a llamar con mis minutos?
Subí por las gradas, persignate al pasar frente a la iglesia, mirá a los dos lados antes de cruzar, caminá viendo para adelante, obscurecé los vidrios de tu carro para no ver ni que te vean, levantá rejas en las calles de tu barrio, en tu casa poné barrotes a las ventanas, alarma a las puertas y lavanda a los pisos.
No sueñes, los sueños son asesinos de soñadores.
Ni se te ocurra andar por allí viviendo, que los vivos son siempre los primeros en morirse.
Para recordar es imperativo vivir para atrás, con la mirada para adentro
¿Cómo recordar su cuerpo desnudo si no es con los ojos cerrados?
Y hay que echar a andar para atrás, porque se recuerda para atrás, la vida gastada está atrás.
Primero con los ojos cerrados, con la mirada para adentro, se cruzan las imágenes.
El primer contacto con los recuerdos son las imágenes, la redondez de unos pechos, como el reflejo del sol exponen una capa de bellos invisibles cubren la piel desnuda, como la última línea de defensa contra el corazón corrompido y el sexo hambriento.
Allí, viviendo para atrás, con los ojos para adentro, atrapando las imágenes, sólo entonces, absorto en los detalles, empiezas a oler para adentro, para recordar el olor de algo sin que lo recuerde el olor de algo.
Así, porque los recuerdos más insignificantes y estériles del olor a algo lo recuerda el olor de ese algo, como decir que huele a frutas cuando precisamente huele a esas frutas que recuerdan, nada más simple, vulgar. No es así cuando se logra oler para adentro.
Por eso, primero los ojos, luego la nariz, para adentro, recuerdas el olor, lo respiras, sientes el sudor, la sal, el vinagre de los muslos, el sexo de su sexo.
Y allí empiezas a saborear para adentro, porque el gusto y el olfato parecen amarrados por un fatal destino, una dependencia limitante, porque el gusto quisiera ser sólo gusto y el olfato sólo olfato.
Sin embargo sucede que el gusto es un tanto más necio, porque nos damos por vencidos, no asumimos la tarea de asignar a cada cosa su propio sabor.
Por eso es preciso vivir para atrás, para recordar el sabor, con la vida para adentro. Los vapores del cuerpo en el ambiente, como respirar el mar y sentir su sabor salado, recuerdas su cuello, respiras su cuello, saboreas su cuello.
Sí, es necesario vivir para atrás, para no andar como loco, recordando el olor de su cuello cuando lo invoca otro cuello, para no ser el pendejo que afirma que la vagina sabe a pollo.
Para ser poeta es necesario ser mal amante.
Realmente malo en todo eso de amar, amar con el corazón, con el sexo, y todo eso, lo que pueda usarse para amar. Igualmente malo con las hojas de la primavera, con los refugios de invierno, sobre grama o catre.
En domingos
De madrugada
En la cocina
De pie
De memoria, con las manos, los ojos cerrados y las manos, sus pechos y las manos, el corazón volcado, con la boca y los labios, la boca y los dientes, la boca y la lengua.
También es imprescindible amar mal a alguien, impetuoso, desordenado y bien intencionado.
Y cortar flores
Y dejar suspiros esparcidos por la casa
Y desnudarla con la vista
Y desnudarla de nuevo ya desnuda
Para ser poeta es imperioso ser mal poeta.
Realmente malo en eso de la poesía, apropiarse de las palabras y envidiar a otros poetas malos, leer sus malos poemas y odiarlos.
Ineludible odiar sus propios poemas malos, porque deben ser malos, porque se es poeta.
Para ser poeta es indispensable ser malo
Para amar las campanas de la iglesia que alejará a los pudorosos de la calle
Para amar el silbato de la fábrica que llenará las cantinas.
Inexcusablemente malo
Para ser el más malo de los poetas
Para ser el más malo de los amantes
Y qué si te digo que quiero escuchar las campanas, juzgar las manzanas con mis propias manos, por fin amanecer olvidando y no olvidado.
¿Qué dirías? ¿Me escucharías?
¿Te importaría que te vea? Si siempre te he visto y te veré siempre ¿te molestaría?
¿Me perdonarías los ojos traviesos?
Y qué si sé a qué huele el medio día, ¿importaría?
¿Te detendrías por mí? ¿Me detendría por ti? ¿Y valdría la pena?
¿Y si te digo que las noches pasan despacito y me duermo con tu imagen quemada en el pecho? ¿Me dejarías juzgar los años con mis propias manos?
¿Y si te digo que no importa cuánto te diga y me diga que no importa?
Pero, qué si sigo esperando, da igual que duermas en tu cama; yo en la mía entretengo el olor de medio día.
Durante todo el martes 26 de junio se desató entre la comunidad twittera guatemalteca algo que podría calificarse como euforia colectiva a raíz de la publicación de una niña de 13 o 14 años (que para el caso es lo mismo). Dios sabe quién lo empezó y cómo lo empezó este quien, pero en cuestión de horas la mayoría de twitteros guatemaltecos parecían enfocados en insultar y humillar a esta chavita.
Es muy normal, todos los días los usuarios se unen para “trolear” a alguien, publicando twitts ingeniosos, divertidos algunos, y otro montón pura mierda, mala leche. El anonimato y la impunidad que proporciona este, ayudan a que al ciudadano común se le generen un par de milagrosos, voluptuosos y peludos huevos para publicar comentarios que normalmente y en otras circunstancias se guardarían para sí mismos, o bien al escucharlos de boca ajena fingen indignación. Lastimosamente estos huevos de generación espontánea no vienen acompañados de sentido común, ni de un metro para medir consecuencias, mucho menos de criterio propio y pensamiento analítico, y aunque la mayoría de veces no hacen falta, este caso fue distinto.
La mayoría de ustedes sabrán de lo sucedido, pero con el fin de documentar lo mejor posible estas letras, y porque me da la gana, les cuento el asunto:
Resulta que esta niña publicó a deshoras de la madrugada haber entregado la tan sobrevalorada y mitificada virginidad a su guaiser, incluyendo otro par de líneas que hablan de amor y esas mamadas. Hasta aquí todo bien, independientemente de si estás o no de acuerdo en que una niña de 14 años chime o no, por envidia o porque un ser invisible te susurra lo que debes creer, o bien se lo susurró a alguien hace miles de años y este lo apuntó en un libro. Personalmente me parece una falta de respeto debido a que yo estoy bien adentrado en mis años adultos y no recuerdo la última vez que incursioné en prácticas sexuales, pues, que no fuesen autoadministradas, pero eso no viene al caso. Algunos argumentarán también que fue un error publicar esto en redes sociales, y definitivamente lo fue, pero este es un argumento cobarde y esto lo explico más adelante.
La cosa está así, ¿a quién repizados le importa lo que esta niña haga y con quién? ¿Qué mente enferma lo toma causa de una vendetta personal? Y, ¿por qué?
¿SEXISMO? ¿MACHISMO?
Me pregunto si hubiese tenido el mismo efecto un twitt de un chatío de 13 años que confiesa haber pagado Q7 devaluados quetzalitos a la puta más triste y pobre de toda Guatemala para perder su virginidad. Estoy seguro que no habría sido el caso, de hecho, creo que habría recibido un reconocimiento público, un par de falouers adeptos y algún “badge” en foursquare.
Pero no fue así, esta criatura cometió el crimen de ser mujer con el agravante de ser una presa fácil con sus escasos años de vida.
Aparecieron miles de twitts calificándola de puta, puta y más puta, “te atreviste a coger, puta”, “perdiste tu virginidad, puta”, “te atreviste a experimentar con tu cuerpo, puta”, “jajajaja me río de vos y tu virginidad, yo también la perdí, pero vos sos mujer, y niña, entonces me da risa”, “puta, puta, puta”.
Las mismas mujeres del twitteruniverso, se ensuciaron la trompa llamándola perra, estúpida y otro montón de porquerías. Cuál santas, puras y justas, apedrearon a la puta con una mano y se masturban a escondidas con la otra. Una chatía por allí llegó incluso a sugerir, vomitando odio, que se suicidase.
¿CYBERBULLYING O COMO PUTAS SEA?
A huevos que sí. Raymundo y todo el mundo se divirtió humillando a su víctima. Aquí saltarán algunos o todos con su triste argumento “Para qué publica eso pues”, “ella tiene la culpa por poner eso en twitter”, y otro montón de patéticos pretextos de este tipo, pero hay un problema, y es que esto es sólo un acto que refleja el comportamiento de torturadores, violadores, mafiosos, bullys, abusadores, etc.
Navegando por el inmenso ciberespacio me encontré con los siguientes datos, común denominador en estos casos de abusos donde existe un fuerte desbalance de poder:
Lamentablemente todos estos factores son comunes en abuso de menores, violaciones, secuestro político, crimen organizado, etc. Reconozco que el nivel de violencia es de otra liga, pero, ¿no es como decir “a fulanita la violaron por andar sola de noche”? Digo, es afirmar que los actos de la víctima justifican al victimario, que en principio es la misma actitud, se justifica el daño moral y psicológico hecho a una (y no me cansaré de repetirlo), niña de 14 años.
(Actualización: Culpar a los padres es exactamente la misma práctica. NADA justifica al victimario. Los métodos o costumbres familiares no vienen al caso, son otros 20 pesos, no se trata si la niña hizo bien o no, se trata de quienes la atacaron. Es decir, este tipo de argumentos NO SON VÁLIDOS)
Fue realmente triste ver a personas con influencia, artistas gráficos, creativos y un sinnúmero de “profesionales” sumándose al linchamiento social de esta niña, incluso amigos, y en un caso un personaje de mente retorcida publicó una foto de la criatura vistiendo su uniforme del colegio.
¿ABUSO DE PODER?
A muchos niveles. El más triste y común fue ver a “adultos”, abusando de esta (va otra vez) niña, humillándola y destrozando su vida, lo que les causaba gracia, se felicitaban mutuamente por su tan ingeniosa intervención. Hay algo en esta imagen que me molesta sobremanera, no podía dejar de imaginarme al hombre sucio, acosando a una infante, insultándola, mutilándola socialmente, torturándola psicológicamente, y todo mientras portaba una insoportable erección.
Luego están los que aprovecharon el hecho para su beneficio, creando ilustraciones, comentándolo levemente, imprimiéndolo en su diario de circulación nacional, sin medir el daño que esto causaría a su víctima, porque les conviene, porque lleva tráfico a su página, porque los haría más populares.
Como sea, y no lo duden, esto trascendió las redes, porque aunque las mentes estrechas creían que estaban torturando a una fotita que les aparecía en el monitor, se trataba de un ser humano, peor aún, de un ser humano vulnerable, y alcanzaron al mundo tangible, llegó a su colegio, a su casa, el daño psicológico está hecho, la convencieron de ser una puta, que ser mujer en Guatemala es pecado, que ser mujer y tener deseos humanos es pecado mortal. El daño está hecho.
Espero cuando sus pensamientos envidiosos los suplan los de culpa, los visiten en plena paja.
En verdad que espero que esta niña salga bien de todo esto, pero de no ser así, ojalá les metan toda la verga.
Y al que le quede el guante, que se lo meta por el culo. Y CHÚPENME LOS HUEVOS TAMBIÉN.
Atentamente:
CHINGUEN A SU MADRE
No me muero, no caigo muerto en este instante, fulminado por un severo caso de tristeza, no.
No cuelgo la soga en la rama más alta del árbol, ni me acuesto sobre las vías a esperar el tren.
No, no lo hago, y no porque la manzana era desde mucho de alguien más, ni porque el juego tenía trampa.
No lo hago, no es que no sienta que la vida se me escapa, ni porque tengo un dolor en el estómago que me desvela.
No, no lo hago, y no porque no quisiera olvidarme de mi, más que de ti. No es que no me atormentan las ganas de apagar las velas, cerrar las puertas, entablillar las ventanas, quemar el suelo, mutilar los recuerdos, arrancarme el corazón y verlo morir de asfixia en un plato.
No, no lo hago, no lo quiero hacer, sólo porque no quiero que ese hijo de puta te dé el pésame en mi funeral.
Y si, se respira, pero aunque no lo creas, ese aire que llegó hasta ti viene de lejos, porque lo único que se sabe del aire es que viene de fuera, como forastero.
Y yo quiero ser como ese aire que viajó desde quien sabe dónde, a veces imperceptible, a veces mortal, a veces lento, a veces fuerte, a veces inerte.
Y quiero ser remolino, tornado, tifón.
Y enfriar el cuerpo sudado de un amante destrozado.
Y levantar faldas todo el día.
Y bailar con las hojas, con los árboles, con el mar.
Y secar tus lágrimas, besar y sonrojar tus mejías.
Y que por fin me respires, detenerme caliente dentro de ti, en tu pecho, para siempre.
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